Mr M.

Bonne année aux lecteurs assidus de ce blog, qui j'en suis sûr se compte sur plus d'une main d'un manchot lepreux. Bonne année donc avec moult surprises, joyeusetés, plaisirs en tout genre. Pour ma part, j'ai déjà pris pas mal d'avance.

Cette année, le nouvel an m'a paru pesant. Les gens chéri par mon coeur étaient tous loin, parti(e) pour quelques horizons franchouillards familiaux saupoudrés de neige. C'est donc non sans une certaine réticence que je me préparais au basculement annuel millenaire. Je rejoignais de fait un mouvement anti-célébration du nouvel an. David Doyen, tu es le maître à penser d'un paquet de gens.

Après quelques réticences, discussions, pourparlers, je me faisais embrigader dans ce qui semblait à la base une bonne idée: fêter la nouvelle année en plein Times Square. Cet énoncé élogieux et plein de petites étincelles de lumières colorées incandescentes se balancant doucement dans l'air calme d'un (1)4 juillet colonial révéla son caractère atrocement fallacieux de la manière la plus désagréble qu'il soit. Il s'est ainsi résumé à se battre dans le froid contre un arsenal policier qui ferait palir de honte nos CRS endimanchés bloquant l'équivalent du quartier de la Défense en ne laissant pénétrer l'équivalent de la population complète des tours HLM de Seine Saint Denis (clandestins inclus) que par UNE SEULE ET UNIQUE rue, truffée elle-meme de barrages, sas de retention, culs de sac, goulets d'etranglement en tout genre. Tout cela au son des portes-voies de sergent-chefs estampillés "WTC" ayant manqué leur admission comme sergent-instructeurs sadiques chez les Marines, de celui cacophonique de la batterie de bleusaille empotée pas foutue d'appliquer des principes simples de logique maternelle (comme le triangle ne rentre pas dans le trou rond ou bien 150 personnes ne vont pas passer facilement ni rapidement à travers l'équivalent d'un corridor de maison victorienne du Londres de la fin du XIXeme) et sous la lumière de projecteurs blancs servant habituellement pour faire eclore les oeufs dans les couveuses. L'impression de rafle gestapiste ("C'est pour un film?") est indéniable.

Mais cela n'est rien sans l'attente de deux heures à plus de 15 rues de Times Square ("Plus de place. Désolé Messieurs Dames, bonne année et ne poussez pas. J'ai dit ne poussez pas!!! Toi, le petit gros là-bas, je vais t'éclater si tu continues!") pour ... ne rien voir du tout! Je n'experimenterai donc pas en vrai la débauche charnelle d'une Mariah Carey très décolletement en forme ce jour là.

Cependant, je critique mais comment décrire sans l'avoir vécue de l'intérieur cette sensation de communion spirituelle, ces embrassades presque déplacées de gens gros et moches au son (lointain) des explosions pétaradesques d'un feu d'artifice au dessus de Central Park, ces discussions rudes ponctuées de coup de bras cravatesques brutaux avec la police locale et cet enchantement de ce retrouver dans un rayon de moins de 5 mètres d'un groupe de Yougoslaves complètement pinté chantant des chansons paillardes et manquant de répandre sur l'asphalte piétiné le contenu de leur verre et de leur estomac.

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