Mr M.

Décidément, la justice americaine m'aime beaucoup.

Est ce que je vous ai raconté mon controle de papier du vehicule sur la route de mon week-end au ski? Je ne crois pas.

Et bien voilà, je roulais tranquillement sur une petite route de campagne, occupé avec mes passagers à retrouver mon chemin (10 minutes de perdu seulement cette fois) lorsque je remarque une voiture qui me colle au train, plein phares. Etant d'un naturel conciliant et me trouvant de par ma droite bloqué par un engin à quatre roue, doté d'une direction, d'un parebrise et de cinq places, j'accelerais prestement pour me rabattre devant mon voisin de dextre. Malheureux que j'étais, je vis de jolis lumières bleues et rouges clignoter derrière moi, accompagné d'une petite sirène, musique si douce à mes oreilles.

Mic, Mac, Mouille, sacripouille, me voilà hors la loi! Me souvenant les episodes de Starsky et Hutch, de Chips et de Hooker, mon sixieme sens surdeveloppé m'intima l'ordre d'obtempérer dans les plus brefs délais, une balle dans les pneus ou un coup de parechoc latéral est si vite arrivé dans ce pays ...

Cherchant febrilement mes papiers d'identité - à l'encontre de tout principe de sécurité tel que "Eviter de s'agiter dans une voiture à l'arret sous les feux d'une voiture de police tel un criminel à la recherche de son arme", je présentais au sieur officier mon joli chiffon pompeusement intitulé permis international. Le premier eblouissement de Maglite passé, je pouvais admirer son magnifique uniforme de policier à la canadienne, chapeau et pantalon bouffant de série. Trop la classe.